Primavera

Deambulaba el fantasma, agotado y cabizbajo por entre las hordas de seres que habitan las calles sucias, negras, ardientes y perimetrales de aquella estación de trenes de la ciudad

aquella que en sus asientos alguna vez desgarró a jirones su piel

y desmenuzó su éter en mil pedazos, mientras pasaban las tardes de aquel otoño

al son de un café y el machacar indecente de hierros irreverentes y funerarios,

sonidos que parten para no volver, sonidos que parten el dormir…,

iba como siempre, con un solo norte ese día y sin mas que una botella en sus manos, que bien podría haber sido alcohol revitalizante, nacido de la cebada

y no agua cristalina, obtenida de las nubes intervenidas por la osmosis inversa….

Iba el fantasma caminando, como cada noche que se deshoja y pasa,

pero de día,

con la incandescencia que solo la primavera provee,

quemante y desgarradora en sus horas de luz,

acalorada y desolada en sus apagadas horas de estrellas radiantes,

era el escenario típico de un amanecer como todos los otros…

breve, opaco, conocido y fugaz

En eso, un solo mal paso, un maldito y errado mal paso,

un creativo cambio de planes, una simple decisión nacida de la espontaneidad…

de lo irreflexivo, lo sedujo para que tomara ese tal camino ardiente,

incandescente y encendido en llamas por la tarde y no por el habitual camino oscuro de tenues sombras que tantas veces había recorrido

en su procesión apesadumbrada y serena de sus días

Aquella...

decisión extraña, de infame espontaneidad,

generó en el fantasma, imágenes perversas y bellas que no quería tener en sus retinas ya quemadas,

palabras que sus labios gastados no querían volver a pronunciar en un susurro,

aromas que su olfato desgastado no quería volver a oler ...,

Crines rojos, de rojas ondulaciones pendulares,

verticales ondulaciones que se arrastraban hasta acariciar el suelo asfáltico… y justo ahí, aquellos pasos marcando las 13:50,

como antaño, como siempre… pero como ahora, lejanos, pasos de crepusculares insomnios vividos,

pasos de pasados pisoteados, pasos que repercutían en las viejas ruinas de aquel templo olvidado,

o como replicas de aquel devastador terremoto surgido en otrora, mares calmos y tibios. Su espalda cargada de papeles blancos y vestida de negras telas negras,

denotaban la curvatura del cansancio juvenil, ahora acosada por el paso de la carga de los años.
Distraída y perdida,

la imagen caminaba por entre medio de la gente que circulaba sin rumbo aparente,

por entre los comerciantes ambulantes y los vendedores callejeros, que buscan en el juvenil ocaso de sus vidas una oportunidad para ganarse un sustento,

por entre aquellos rostros derruidos, quemados y secos, gracias a los agrestes veranos pasados,

esa imagen y el fantasma caminaban uno delante del otro… mientras el uno observaba al otro perderse entre la muchedumbre y el otro miraba sus pasos perderse entre el bosque de piernas y zapatos sin destino.

En el fondo…, a lo lejos…, el reloj dejaba caer sus horas mas ardientes,

el tiempo las arrojaba en su rostro y le quemaba su cuello y el ruido toxico de la urbe,

por fin volvía a contaminarlo todo, por fin el fantasma se reencontraba con su habitual camino de sereno desarraigo, de olvido y desengaño.
Así las cosas, y ante la ostentosa imagen del poder del dinero,

hecho máquina motorizada de vanaglorias,

el fantasma se regaló otro trago de agua y volvió hacia el profundo y sereno mar, esperando no volver a ver ese infierno en primavera.